¿qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul; ¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas? Poesía... eres tú. (G.A.Bécquer)
miércoles, 1 de febrero de 2012
EN UN LUGAR DE LA MANCHA
En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme, vivía no hace mucho tiempo un hidalgo de los de lanza en astillero, escudo antiguo, rocín flaco y galgo corredor. En su casa se comía más vaca que carnero, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes y algún palomino los domingos. Tenía un ama que pasaba de los cuarenta años, una sobrina que no llegaba a los veinte y un criado que servía para todo. Nuestro hidalgo rondaba los cincuenta, y era de constitución recia, seco de carnes, enjunto de rostro, gran madrugador y amigo de la caza. Se apellidaba "Quijada" o " Quesada", pues en esto hay alguna diferencia entre los autores que escriben sobre él, aunque según parece se llamaba "Quejana". Pero esto importa poco a nuestra historia: basta con que la narración no se salga un punto de la verdad.
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